EINSTRICH-KEINSTRICH

Der Stoff von Uniformen. Dosenfutter und lange Unterwäsche. Scheißhaus schrubben und Onanie. Schaben in der Küche und Atemnot unter der Schutzmaske. MPi und Waffenöl. Exerzieren und Stiefelknallen. Staub und Schweiß. Wald und Regen. Befehl und Arrest. Fünfhundertzweiundfünfzig Tage und Bandmaß. Graue Stahlbetten und Kippen auf Wache. Bilder vom Militär. Ein Ausnahmezustand. Drillichgröße „m44“. Dazu die Tatsache, dass ich nicht zurück kann, um am Meer zu sitzen und einfach nur aufs Wasser zu schauen. Armee, das ist mein Gefängnis mit neunzehn. Eine Zwangsgemeinschaft in Uniform, mit fremden Menschen, mit sich selbst. Mit Geräuschen wie dem Türenschlagen auf dem langen Flur der Kompanie, dem Brüllen zum Strammstehen mit angewinkelten Armen und zum Laufschritt. Mit dem Grün in der Dachrinne am Stabsgebäude. Mit tarnverschmierten Gesichtern unterm Stahlhelm, ersten Bartstoppeln. Die Gesichtszüge verschwimmen zu einem Alter, zu einem Körper in Uniform. Namen dagegen bleiben: Adler, Schwartowski, Goethemann. Der Blick wandert vom Exerzierplatz zum Sonnenstein. Unheimlich, denke ich an meinen Urgroßvater...

NERVOESE GESTEN

Stille 1:27

Stille lag über dem Haus. Schwarz. Lastend. Stille. Die Fenster: nur Kreuze. Hinter Glas Licht. Weiß wich zurück. Und Tisch und Stuhl und Schrank. Eine Frau inmitten von Kerzen. Wachstropfende Substanzen. Und nacktes Fleisch und Fleisch und nackt. Schenkel blasser Schimmer. Licht und Schatten. Flackern an Wänden. Plötzlich Rot und Schwarz und Blut und Leib und Tod. Liegender Körper. Schwer. Boden berührend. Und Weiß flog dahin. Mit Vorhängen aus Fenstern. Diese Flucht von Weiß. Und Rot strömte dahin. Auf Leib und Boden. Auf gestreckte Arme. Und sündiges Lachen im Raum. Schwer und hallend. Rot und Schwarz und Singen von Chören und Tanzen von Engeln. Ringelreihen und Flüche und Gebete. Zuckend Licht und Dunkel. Und Traum und Wahn und Schreie von Dämonen in der Nacht. Und Sturm und Bäume und fliehender Schatten. Der Raum, lodernd. Leib erhellend. Und Schrank und Stuhl und Tisch. Und Haare, schwarz und rot und Feuer fangend. Nur Rauch und Stille über dem Haus.

Engel 2:03

Der Engel der Geschichte:

Ein fliegendes Wesen, vogelähnlich.

Dem die Flügel gestutzt sind.

Das also eher einem Geschoß gleicht.

Das Panzerungen durchbricht. Oder im Sturzflug

sein Zielgebiet sucht

Titanic 3:31

Hinter dem Rauch meiner Zigarre, sie täuschte mich, um Haareslängen. In ihrem Zitronenfaltergewand:

Glaubend, das Feld sei geräumt. Vergebens wehrte ich mich, blieb ihren Anwürfen ausgeliefert. Nicht freiwillig die Klarstellung der Verhältnisse. Im streitbaren Miteinander - noch einen Schritt zu tun. Am Abend vor dem Untergang der Titanic